Sus padres no quisieron cargar con el cadáver, nadie vio el cuerpo excepto su novia. La caja del ataúd de Jim Morrison estaba cerrada, nadie sabe lo que realmente pasó la noche de su muerte, fifty years ago.
…the Night
in a quiet soft luxuriant
car
Hitchhikers line the Great Highway
[…la Noche
en un apacible, suave lujuriante
auto
Una fila de autostop en la Gran Carretera]
Photo by Paul Ferrara.
Para entender la muerte de los poetas nocturnos a veces es necesario invocar a los muertos, como él afirmó en aquel poema que escribió, “Power”, sin duda era un heredero de Rimbaud y Kerouac, puedes sentir su Dharma Bums en la canción de “Soft Parade”, una de las poesías americanas más corrosivas, profundas y desoladas. La heroína fue su reino, ¿existe algo más poético? No sé si tú has tenido un sueño de heroína o no, todo se apaga y después la euforia de la muerte bailando con la vida se enciende. En ese letargo de vértigo y en un cuarto de azotea en Venice Beach buscaba la poesía. Poeta que tropezó con la música. La violencia hermosa del suicida es tan sombría como luminosa, Jim está ausente en París porque ya no puede escribir, grita sin testigos, remueve el polvo blanco, invoca su Daimon, besa la noche, cabalga en la tormenta, decide abrazar la oscuridad… nadie debe lamentarlo, es la única forma de largarse cuando ya no deseas escribir más. En su olvidado cuaderno escribe tres frases:
Las últimas palabras
Las últimas palabras… fuera.
Finalmente estoy muerto.
Por esta noche apaga la luz, enciende velas, un whisky en su honor, la tornamesa con The Doors y estarás en la puerta correcta, lo que no puedo asegurarte es que regreses intacto.
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Deep freeze blues
Chocolate shoes
Whole lot of money &
Nothing to lose
Whole lot of lovin’
& trouble & news
I’m lying in the ocean
w/the deep freeze bluesLyrical excerpt from THE COLLECTED WORKS OF JIM MORRISON… pic.twitter.com/G7QUGgAg3w
— Jim Morrison (@JimMorrison) June 30, 2021
